Io e Paolo Maccallini abbiamo avuto una idea.
Paolo posterà qui un disegno. Noi, dopo esserci prenotati in un topic che sto per aprire, potremmo iniziare a scrivere una storia attorno al disegno di Paolo, diciamo una cartella a testa. Sarà importante mantenere un filo logico tra i capitoli.
Paolo leggerà i nostri contributi e appena sentirà l'esigenza interverrà con un nuovo disegno su cui noi dovemmo calibrare lo svolgimento del racconto.

La prima mossa sarà di Paolo. Aspettiamo qui la prima tavola.

ATTENZIONE: Non usate questo topic per i commenti o per prenotarvi. Per questo c'è il seguente topic viewtopic.php?f=43&t=1903

Ho scelto il disegno 'confusione', poiché probabilmente è quello che si presta alle più diverse interpretazioni. Spero che la scelta vi piaccia!

— Io in Africa non ci sono mai stato.
Le parole uscirono da sole, spontanee. Paolo restò sorpreso nel sentire la propria voce.
— Quasi mi ero dimenticato di come eri fatta. — Girò lo sguardo verso la libreria, tra King e Stevenson c'era una cornice d'argento e un viso allegro lo fissava.
— Anche tu devi essertene dimenticata. Mai una telefonata, ma tanto che ti frega, stai bene dove stai.
Infilò una mano dentro un vaso di ceramica, mischiò come si fa con i numeri della tombola e tirò fuori un cioccolatino.
— Fondente. Cazzo ti pareva.
Tornò seduto sul divano, mise in bocca la cioccolata e riprese in mano il depliant.
— Dunque vediamo, arrivo al Cairo, tre giorni nella capitale e poi l'aereo per Città del Capo. Da lì, scogliere che scendono a picco sul mare, riserve naturali con animali di ogni tipo e la possibilità di estendere il pacchetto a immersioni subacquee.
Rivolse lo sguardo alla cornice.
— Non ridi più eh? Brava, fai bene.
Socchiuse la bocca a soffietto e iniziò a iperventilare. Lo faceva dai tempi delle medie, quando i bulletti della scuola lo chiudevano nell'armadio della palestra e lui passava lì le ricreazioni, a cercare di respirare. Oggi era una sorta di tic nervoso, indispensabile prima di prendere una decisione.
— Fatta! Ci vado, ho deciso.
Il cellulare squillò. Paolo rispose mentre un sorriso ironico sbeffeggiava la donna ritratta nella cornice d'argento.
— Credo di esserci riuscito. — Esordì una voce dal tono agitato.
— Che cazzo dici?
— Io, io credo che la cosa sia possibile, ho controllato tutto centinaia di volte, ci siamo.
— Non ci posso credere.
— Non scherzo, esci una volta per tutte da quella dannata casa e vieni a controllare!
Paolo interruppe la conversazione, strappò la pagina con il programma del viaggio e se la infilò in tasca. Indossò il giubbotto, imprecando all'ennesima resistenza della cerniera lampo.

Fuori la temperatura era insolitamente alta per la stagione, o forse la sua eccitazione gli faceva questo effetto? Alex non avrebbe telefonato se non fosse stato più che sicuro, perfezionista qual era doveva aver provato e riprovato, fino alla nausea. E così l'Africa avrebbe dovuto attendere ancora: la sua prossima destinazione sarebbe stata l'America, lo Yucatan. Si diresse all'auto parcheggiata sotto casa, le chiavi già in mano, il respiro libero e fluido come non era mai stato.
Paolo pigiò sull'acceleratore facendo srotolare velocemente il nastro d'asfalto, in pochi minuti si trovò a destinazione. Suonò il campanello non senza una certa emozione; quasi non riconobbe l'amico che gli aprì la porta: aveva un aspetto trasandato, i pantaloni sgualciti e gli occhi cerchiati, come chi non dorme da diversi giorni. Un odore di sudore stantio gli arrivò alle narici, evidente che l'amico avesse dimenticato le più elementari regole d'igiene.
Alex iniziò a parlare a raffica: — Era qui, sotto i miei occhi! Bisogna che partiamo… bisogna che andiamo sul posto.
Paolo stava per ribattere quando si accorse della presenza silenziosa china sulla marea di appunti sparsi sulla scrivania.
La donna alzò appena il viso, abbozzò un sorriso stentato e abbassò di nuovo la testa. Sapientemente truccata e vestita strideva con l'ambiente disordinato, Alex non si accorse dell'imbarazzo dell'amico.
L'iperventilazione partì senza che lui nemmeno se ne rendesse conto, quando se ne accorse si odiò. Un sorrisetto perfido s'intravide sul volto della donna, tra i capelli rossi che scendevano lisci. Cazzo, si era accorta del suo disagio!

— E lei chi è scusi? — chiese alla donna.
— Mi chiamo Marta e ho qualcosa d'importante per lei.
— Qualcosa d'importante dice? Cioè?
Marta non rispose, alzò le spalle in un gesto di indifferenza, e si limitò a indicare un punto dietro di sé. Tra la moltitudine di fogli contenenti strani calcoli matematici e sconosciuti algoritmi, s'intravvedeva un piccolo e insignificante carillon a manovella. Paolo si fiondò senza esitazione verso quel piccolo strumento perduto che tanto adorava. Lo strinse forte a sé con amore. Alex lo guardava titubante come in attesa di qualcosa, mentre Marta non alzava la testa dagli appunti. All'improvviso Paolo fece girare la manovella e una musica dolcissima si sparse nell'aria. Le mani di Paolo strinsero più forte l'oggetto, cominciava a ricordare. Alex cercò di avvicinarsi, e in quel momento Paolo si girò verso di lui, goccioline di sudore gli imperlavano la fronte, gli occhi erano vitrei, privi di vita. Si ritrasse bruscamente. Paolo era ora in ginocchio, si muoveva a scatti in preda alle convulsioni, la sua mente era ormai alla deriva.
Dopo poco si rilassò. Ora entrambi lo fissavano. Paolo li guardava con occhi freddi, e con una voce forse pure più glaciale dei suoi occhi, cominciò a raccontare:
— Sabbia… una distesa enorme di sabbia. Si muove con o senza vento, è una predatrice senza volto, inghiotte tutto ciò che trova. Sta cercando qualcosa disperatamente, è quello che serve a noi. Ci conosce, ci fiuta e aspetta solo un nostro passo falso. Saremo il suo prossimo pasto ma, amici, non tutto è perduto. Noi sappiamo di cosa ha bisogno, e solo io so dove cercarlo. É questo il nostro indizio.
S'interruppe, ora entrambi erano impauriti. La donna non lo guardava più con disprezzo ma sembrava terrorizzata. Meglio così, pensò.
Alla fine fu lei a chiederglielo: — L'indizio? Quale indizio?
— É a Dawn [1] che dobbiamo dirigerci. Nel Nord Carolina.
— Ma il viaggio nello Yucatan? Possibile che... — protestò Alex.
— Basta! Dimenticatene! Io ho visto e io so. Dobbiamo andare a Dawn. Lì troveremo le risposte che cerchiamo, o altri indizi utili alla nostra ricerca. — S'interruppe l'ultima volta. Iperventilò e riprese: — Allora siete con me?
Marta guardò Alex e gli chiese con una certa diffidenza: — Ci possiamo fidare?
— Dobbiamo. É il migliore nel suo campo.
Si guardarono tutti e tre, uniti insieme da una sola missione che li avrebbe portati in giro per il mondo.
— Andiamo a Dawn. — sospirò Marta.
— Andiamo a Dawn. — disse Alex.
— Andiamo a Dawn. — finì Paolo.

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[1]Dawn è una cittadina immaginaria del Nord Carolina situata tra Cleveland e Pittsburgh.

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La luce di una lanterna fece breccia nell'oscurità.
Pia gemette nello sforzo di sollevare le palpebre, contemporaneamente ritrasse le ginocchia nude tentando di sottrarsi a una sgradita carezza.
Non lo aveva sentito arrivare. Non lo sentiva mai nonostante una pesante porta di ferro sprangata da un catenaccio li separasse.
Due occhi a mandorla color carbone la puntarono con finta indulgenza, mentre il dorso di una mano bruna costellata di tatuaggi risaliva a sfiorarle la guancia.
— Ti ho forse svegliato? — La voce ovattata fluì attraverso la stoffa del turbante amaranto che gli copriva il volto.
La donna gli rivolse un'occhiata carica di disprezzo e tacque.
L'altro le affondò le dita nella selva arruffata di riccioli ambrati, l'attrasse a sé, le labbra quasi a portata di labbra. Pia ne avvertì l'alito caldo insinuarsi nella fitta trama del tessuto e rabbrividì all'idea che potesse baciarla. Strattonò con violenza le braccia assicurate a una catena e, non potendo reagire altrimenti, rispose all'affronto con uno sputo.
L'uomo indietreggiò appena, senza scomporsi.
— Ho una sorpresa per te. — annunciò — Magari questo ti renderà meno ostile e ti convincerà a collaborare… in fondo, sappiamo entrambi che è la cosa giusta…
Con estrema lentezza ruotò il braccio che, fino a quel momento, aveva tenuto dietro la schiena permettendo alla luce fioca di illuminare un vecchio carillon. Con rapidi gesti girò la manovella.
Le note del Notturno di Chopin si librarono dall'arcano strumento, riecheggiarono dolci e struggenti tra le pareti ammuffite della segreta per poi colpire nel segno. Pia le sentì arrivare dritte al petto e trafiggerla con la potenza di mille dardi avvelenati.
La sagoma dell'uomo col turbante si sdoppiò e sembrò disfarsi in un vortice di granelli acuminati. Sabbia e vento affaccendati in una danza che risvegliava orribili ricordi.
La prigioniera vacillò e, a quel punto, non poté trattenere le lacrime.